Palabras bañadas en baños sin nombre. Beatriz Sierra Gallego

Sombras feroces como un galopar de mil caballos jóvenes invadidos de furia. Un zumbido constante que abraza, casi estrangula, el frío y el crujido del hielo en los pétalos de las flores blancas y petrificadas. Carroñeros sobrevolando los árboles sufridos por gotas álgidas que caen del cielo. Se anhela un espiral de trances tranquilos sobre los que caen colores ciegos y palabras que pronuncian sacrificios para una puerta que abre y que cierra, que contiene el espiral de fuego, o de hielo, más hielo que en los árboles carroñeros que sobrevuelan otros árboles en espirales sin puertas o puertas que no abren ni cierran ni mantienen lugares de brisas, ni cielos naranjas, ni zafiros en cristales como espejos arañados por besos. Cuatro telarañas en las cuatro esquinas de esta habitación sin puerta, sin espirales y sin llamas de hielo abrasando el fuego que late del corazón hambriento. Se permite una carcajada para describir la presencia de estados anímicos interpuestos entre esa sombra y su o

Astuto infinito, avanzas paralelo a los ríos encallados y te haces divisar desde ranuras llenas de moho. Nosotros, torpes desprevenidos, dejamos todo lo nuestro fluyendo por zig-zags imprevisibles que en cualquier momento seguirán rectos para chocar con bruscas direcciones. Muebles de sal como obstáculos, sal en ríos contaminados, en aguas dulces amargas. Muebles vacíos, en cualquier caso. La corriente es templada porque la roña es espesa y la pureza vital de las aguas es sincera. La pureza vital es sincera y nosotros, desamparados de su transcurso, somos la roña. Nos perturban las piedras que caen y ondean la fluidez. Grabamos nuestras quejas en el barro por el que naufragamos y creemos que importan... Lo que no sabemos, astuto infinito paralelo, es que se borrarán porque no importan. Nosotros somos nuestras perturbaciones y las de ríos que fluyen. Nosotros permanecemos en roña porque no sentimos el hilo que arrastre nuestras sensibilidades que han de coser manos solas a tu cuerp

                                                           Trayectoria aplastada por mil suspiros.      La devastación habita en los escombros.                             Alas rotas fluyen desgarradoras por el ambiente fúnebre del cielo.   Náufragos longevos navegan en barcas de cartón por la arena ambigua.                                                  Fragmentos del tiempo orbitan por la desesperanzada brisa turbia.                   Rocosos ojos del sol y de la luna que miran inexpresivos los ojos intoxicados.           Humo en sus sílabas.                                                      Aliento alcoholizado quemando la vida que no dice, pero que respira. Humanos desechados por las raíces cabreadas que ascienden por desesperación.                                                            Los prismas de colores ya no giran, ya no conocen color.    Cánticos sordos.                            Universos de abstinencia.                             Org

Es tan espesa la desmesura del hallazgo... Tan irritante la escucha de su chirrido... Que tremenda sensación tan desaprovada por mis sentidos cariñosos y tolerantes. Desaprovechan el aire vital de la inspiración, desprecian una posible sensación crítica del yo. Que montañas tan elevadas. Que presión desgana mis fuerzas. Que grito. Que insulto a mi alma de mi alma. Que candado... ¿Cómo se fulmina? Solo puedo oxidarlo. Mis lágrimas. Mi llanto es su reconocimiento. Ésto pasa, si de pasos se trata. ¿A dónde? Nadie espera. ¿Dónde queda el reconocimiento espeso y positivo de mis manos por mis manos? Arte. Todo y nada.  ¿Dónde están las sílabas distintas del abecedario de mi alma? Bombas encalladas. Cadenas cosechadas por mi desgana. Fabricadas con represiones y prisioneros. Sarpullidos en mis huellas. Descontrol. Ignorancia. Abuso abstracto a la reconciliación posible o imposible con mi equilibrio. Ríos de sangre inventada. Frases enteras y vacías. V