Precipicio de sal

                                Tengo una herida y no es azul.

                   Aparecen las moscas.

     Si vamos a mirar tendremos que llevar vendas para taparnos la frente.


        Si no decimos nada, se nos caerán los dientes.
        Si lo decimos todo, tendremos el estómago lleno.

No tengo hambre, ni sueño.                                       Como y duermo.

No tengo frío ni calor.                                        Llevo abrigo y me desnudo.

Si vamos a oler la putrefacción, tendremos que llevar abanico.

                         Vamos al cielo a sacrificar una puerta.
           Abre, cierra, entra, sales de la cristalera, justo por detrás.

 Todos te veíamos.
                              Te veo.
                                          Me haces una herida y no es azul.




Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Aquí la incoherencia si vale desnuda

Imagen
Me tiemblan las piernas al descalzar la brisa de su estatua inerte y despedazada. Que hermosura hay allá en el horizonte. Es tan delicada la espuma, tan amable. Tan suave. Decía aquella pequeña amapola que se moría en su cuerpo. Quería ser la flor de los ojos opacos para ver a los gusanos que se arrastraban por sus párpados, dónde tenían una civilización llena de babas. Saboreaban la dulzura de las amacas de miel, que los mecían, que cantaban con silbatos en profunda armonía a un ruiseñor que paseaba por allí. Aunque opacos quería sus ojos, la amapola los tenía más cristalinos que el nacimiento de un nuevo río. Así, veía a los gusanos sangrar y rebuznar a las flores y a sus párpados. Ellos esperaban a las amapolas opacas. Sólo había girasoles que bailaban a luz de la luna. Nos silenciaron. Los gusanos, las amapolas, los girasoles, las amacas, las babas, los silbatos, el ruiseñor... Todos. Un silencio. Una estruendosa voz susurró que lo que alguien de...
Leer más

El aroma de la esencia

Imagen
Vivimos sin estar vivos, sin observar la vida. Vivimos a tientas, palpando. Y por eso nadie sabe a qué huele el agua... Seguro que las libélulas saben a que huele el agua. Alomejor porque tienen cuatro alas, no lo sé, pero seguro que pueden olerla. Ser libélula y oler el agua debe ser fascinante. Desertaré desde aquí, desde mi posición e iré asta allí, a estar desde mi existencia como libélula. Las libélulas saben a que huele el agua pero quizá no les aporte emoción su aroma, ni ningún otro. Quizá ya se sientan privilegiadas. Quizá sea propio del vivo no vivir porque puede, precisamente, vivir. La vida es un velo que cubre el vacío de toda existencia. Los vivos apartan el velo y están ahí, en la vida, pero sin serlo. Hay que adentrar en el velo, en su finura, ahí esta toda la esencia, en la sencillez de su caer. Así lo que cubría se convierte y eres vida. Como el agua. El agua no está viva, el agua es esencia, el agua no es, es vida. El d...
Leer más

Una tierra oxidada

Imagen
A quien me dirijo está a un cielo de escombros lleno de furia y sin distancia. Me dirijo con una manta de sangre. Despacio, un poco más despacio camina el hierro en los pies, los pies son ríos oxidados que se fraccionan en huellas. Una tierra oxidada. Pisadas de hierro.  A quien me dirijo está anclado a una eternidad inteligible, desbordada de eternidad.  Una sonoridad parecida a las campanas que anuncian a otro anciano que se apaga.  Cuando se apague mi anciana tendrán que sonar hasta que las grietas venzan su figura o tendré que agrietarlas hasta quedarme sin uñas. El presente está tan contaminado que se han comido las veinte uñas de mi cuerpo. Masticar cristales es descontaminarse un poco, pero la carne es la carne, y sin uñas es más carne. Los recuerdos no vienen conmigo, el pasado, ni mis sueños. A quien me dirijo, me dirijo desnuda y fría, como una estrella apagada, que parece apagada, con los ojos abiertos, muy abiertos, tan abiertos que se des...
Leer más